dejarse estar en vida como muerto
sin dejarse morir, y dar por cierto
que no tiene certeza la agonía.
Por el no ser exacto de maría
decir: el universo es un desierto
y pensar un hipnótico concierto
para soñar la voz que se vacía.
No se ve la mañana. Sólo bruma.
Vana materia gris abandonada
como un capricho opaco de la pluma
del tiempo. La memoria recobrada
navega con pasión sobre la espuma:
mar soñado por una voz soñada.
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