Giro entre tantos giros incompleto.
Miradas hacia el mar y sin objeto
Como pasos de danza. ¿No hay ahí
Levedad hecha ser? A nadie herí
Con un afán de afanes incompleto.
Cuerpos en danza. Mudos. Sin objeto.
Y musical marea por ahí.
Puro rigor de tumbas se refleja
En inquietud traslúcida y aleja
Toda fluidez del tiempo. Mero vicio
De fingir en palabras hermosura
Se muestra con hacer literatura
Y persistir sin fin en su ejercicio.
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