De vocablos perdidos, sin un mapa
Para buscar con método, se escapa
De cada incertidumbre por instinto,
Es decir, por azar. El laberinto
Finge a veces desorden, como un mapa
De ser todo no ser, y sólo escapa
En atávicas alas del instinto
Que algunos llaman fe y algunos arte.
Pero tampoco es todo, sino parte
De un enredo mayor: el universo.
Fuente o bien de placer o bien de espanto:
No tiene consistencia para canto
Y le sobra substancia para verso.
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